As pessoas andam sem destino

As pessoas andam sem destino. Porque o destino não existe. O destino é tudo aquilo que não conseguimos nomear. Toda segunda feira era assim, ela acordava disposta, tomava o café de sempre: mamão, pra facilitar o trânsito intestinal; duas fatias de pão integral, pois o integral é melhor pra saúde que a farinha branca, assim dizem por aí nesses dias de hoje; margarina, pois é melhor que manteiga, café bem forte pra levantar o provável e quase certo desânimo desse dia que é o início de uma nova semana, um rito periódico pra celebrar o desentusiasmo pela vida.

Ela precisava sorrir, faltava aquele allure, aquela sensação de que tudo fazia sentido no mundo, algo que não lhe era raro acontecer nos recônditos da alma, mas, às segundas, raríssimo. O ceticismo, de tanto escutar isso dos outros, de tanto ler nos livros, foi lhe tomando conta. A insistência naquela fé pelajada, tinha sumido aos poucos. E agora o mundo das formigas era a referência para o vazio da vida. Sartre, Camus, Freud e quase cem por cento dos intelectuais negavam a fé, colocavam toda a crença apenas na existência, no fazer. E isso pra ela não fazia sentido, mas passou a achar mais cômodo e lógico. A lógica burra, pensava ela, mas ainda assim, a lógica. A razão desestabilizadora do mundo, pois o mundo não pode ser apenas isso que se vê, o ser humano há de ser tomado por sentimentos mais nobres e profundos, mas não a profundeza da tristeza ou da alegria, diga-se de passagem, essa muito mais próxima da grandeza de Deus do que a outra. Há de se sentir um ar puro e profundamente estabilizador das forças contrárias ao concreto. Há de se haver um toque de luxo poético nas olhadelas pro cotidiano mundano. Nem que seja um ato de auto-engano.

Sei lá. É muito peso dentro da alma. É muito passado aqui dentro, ó. Andava pelas ruas que uma vez ou outra tinha andado e se via, com sisudez e esperança de futuro. Uma compenetração e um certo reconhecimento da tristeza de hoje na mesma da de ontem. Precisava tanto falar, chorar e chorar com alguém por perto, mas, nessas horas sempre tinha uma indagação profunda do motivo de tamanha tristeza. Mas não sabiam as pessoas que tristeza não se explica? Que apenas segura-se na mão da pessoa e escuta-se o indizível?

Tinha várias rachaduras, como outros tantos seres nesse planeta. E ficava pensando porque algumas pessoas se safavam dessas dores todas, mas as paredes internas trincadas eram como cicatrizes que de tão cicatrizadas, ninguém vê. Escutava música, olhava pro mundo assim, distante, aquela nostalgia de certos dias, de certos sentidos.